London Calling by The Clash y Elvis

Elvis y The Clash

No hay que ser muy observador para  ver cierta similitud entre las portadas de los discos.

Por un lado tenemos el primer album oficial de Elvis Presley que en 1956 acababa de cumplir 21 años (13/03/1956). Cinco canciones -"I love you because", "Just because", "Trying to get you", "I'll never let you go" y "Blue moon" forman este EP.

Por otro lado tenemos la portada del London Calling (tercer álbum) de The Clash, lanzado el 14 de diciembre de 1979, por CBS Records en el Reino Unido y en enero de 1980 por Epic Records en Estados Unidos. El álbum representó un cambio en el estilo musical de The Clash, incluyendo estilos como el ska, pop, soul, rockabilly y reggae, que no habían sido utilizados por la banda anteriormente. El título del disco hace referencia a una frase usada en las emisiones de la BBC durante la Segunda Guerra Mundial ("This is London calling...", traducible al español como " Aqui Londres emitiendo...")(http://es.wikipedia.org/wiki/London_Calling)

La portada del álbum muestra una fotografía de Simonon golpeando su bajo Fender Precision en una actuación en el Palladium de la Ciudad de Nueva York el 21 de septiembre de 1979, durante la gira estadounidense "Clash Take the Fifth". Pennie Smith, que fue la fotógrafa de la imagen, en un principio no quería incluir la fotografía como portada, arguyendo que no era una imagen técnicamente buena ( en el vídeo ella misma eplica que estaba retrocediendo y por eso la imagen está desenfocada), pero Strummer y el diseñador gráfico Ray Lowry pensaron que sería una buena portada para el álbum. La fotografía de Smith fue nombrada la mejor fotografía del rock and roll de todos los tiempos por la revista Q, comentando que "captura el último momento del rock and roll - la pérdida total de control". En la fotografía también se aprecia un expontaneo cruzando el escenario.

En el documental The Clash - The Last Testament- The Making of London Calling se da la explicación.

El disco de Elvis es, digamos el primer disco del Rock. Comienza el Rock&Roll. Cuando de The Clash preparaban London Calling grababan el que ellos decian iba a ser el último disco de Rock.

En el primero Elvis toca la guitarra limpiamente ( una guitarra blanca al igual que el bajo que rompe en la fotografía  Simonon), en el segundo, el control está perdido; el rock ha muerto.

Luego te pones a mirar por internet y descubres......La galería Parodia de portadas de discos de Elvis.

Puedes encontrar muchas más si buscas por internet. Seguro que localizarás portadas muy interesantes, graffities, camisetas, etc....De momento, ya sabes de donde procede esta iconografía. Pulsa sobre "más información" para ver muchas más portadas tributo a la de Elvis......

The Future Is Unwritten (Sub Español)

The Future Is Unwritten.

Es un documental del año 2007 dirigido por Julien Temple, acerca de Joe Strummer, el líder de la banda inglesa de punk rock The Clash.



Completamente necesario si alguna vez tus pies se han movido con el London Calling.

Clima{X} | Poemas encadenados

CLIMA ( X )

LLUVIA

En tus valles la lluvia es densa y cálida
como un trópico incandescente
que palpita al valls de mis manos.

En tus cuevas, tu carne es fuego húmedo,
húmeda lluvia de ambrosia,
que cobija mi alma,
que alimenta mi batan de lujuria.

En tus manos, la lluvia,
es bálsamo y crepúsculo
que alivia las dudas, que sella las grietas.

VIENTO

El viento, a veces,
trae periódicos envueltos bajo el brazo.
El viento, a veces,
se lleva promesas y suspiros
si no son sinceros;
y besos y orgasmos,
y pesímas declaraciones de amor
y te quieros, con suma facilidad
si no son recíprocos.

El viento, a veces,
se lleva los roces y las miradas
como hojas del otoño más mineral,
sin que ni tan siquiera nos demos cuenta;
si nos tiemblan los labios o el alma.

Sin embargo, el viento, a veces,
trae periódicos envueltos bajo el brazo,
con orgasmos y te quieros y roces
y promesa y suspiros y besos
y miradas y declaraciones de amor
encriptadas en números telefónicos.

AURORA

La aurora llega impasible
a través de las caricias
y se hace hueco a codazos
entre tu vientre y mi sexo.

Implacablemente envuelve
de  patética rutina
tus senos, tus labios, mis deseos,
vomitando la noche,
resquebrajando confesiones y secretos.

¡  Ah !, la aurora. La aurora,
esa diosa periódica
( que cada 24 horas rompe nuestro mundo )
no puede, sin embargo,
luchar contra la persiana de mi cuarto.

CIRROS

De vez en cuando una palabra
se instala tenazmente en mi cabeza,
como una nube errante que encuentra su cirro.

Entonces descubro un río y una luz
tilitando a la intemperie,
un andamiaje de ideas sin su encofrado pertinente.

Más tarde asisto a simposiums de franqueza,
a juntas de auto - evaluación durísimas
y termino por darme cuenta,
de que esa palabra, esa idea,
ya esta en otro poema.

Así que morirse [vivir] era esto

Así que morirse era esto

Así que morirse era esto. Permanecer estático, aséptico, físico. Merodear a cada momento el pasado y mascarlo como se masca una novela en el césped de la piscina.

Deambular el día a día; descubrir los sentimientos derretidos resbalándose por las paredes de la cabeza por la noche.

Tengo la cabeza a punto de estallar y una arcada me ronda la boca del estómago desde hace meses. La vida pasa; se amontonan a mi alrededor los instantes hasta que los borro con una mirada de indiferencia.

Así que vivir era esto.
Así que vivir era esto. Sentir la carne eléctrica. Reconocer el instante saciante.

Permanece sentada en cuclillas, apurando ansiosamente un cigarro. Su cuerpo pequeño, casi infantil, hace que al principio no te fijes en sus cicatrices. Muchos no la ven nunca… pasan sobre ella aéreos, delebles, impermeables.

La tarde acaba de empezar y la gente se disuelve en la calle Mayor como hormigas atareadas. 

Patente de Corso [Aragón]

Yo no sé si se han dado cuenta
de que todo el que viene a esta tierra
llega con su patente de corso
cosida en el dorso de su chaqueta.

Organizan expolios certificados,
rubricados desde Madrid o Roma,
y en sus todoterrenos se llevan
toda cosa que no sea carcoma.

Claro que, luego, en museos y anticuarios
lejanísimos,
admiramos boquiabiertos
los trozos de esta tierra arrebatados.


Habrá que encofrar las costumbres, los ríos
las casas, los apellidos,
Habrá que ahondar las raíces
ramificarlas alrededor de los cimientos,
de los montes, de las piedras,
que estos corsos nos dejan con lo puesto,
si lo puesto a ellos no les queda.

Juan Carlos García Cazcarra

Esperando tu palabras al borde del mar

Has sosegado tu aliento
esperando una respuesta,
macerando tu innata tempestad
en marea baja,
al filo del plenilunio.

Pero nadie moja ya sus pies
en tu vértice de anfibio,
nadie espera ya tus versos rítmicos
de diapasón de níquel.

He llamado a tu puerta de huracán
y me ha respondido tu voz de marejada.

Juan Carlos García Cazcarra

Luis Buñuel. Mi último suspiro II

Continua Luis Buñuel hablando de cómo llega a la residencia de estudiantes. Se la recomienda el senador Don Bartolomé Esteban a su padre y en ella, Luis Buñuel, permanece 7 años.

Explica en varias páginas cómo se desarrolla su primera etapa académica en Madid: sus problemas con las matermáticas, su pasión por la biologí.

En la residencia y los cafés conoce a muchos de los que serán sus amigo posteriores: Juan Centeno ( que evocará años más tarde una escena de El Ángel exterminador), Samblancat (aragones anarquista), Pedro Garfias (poeta), Guillermo de Torre (poeta, Alberti, Lorca, Dalí, Hernando y Lulú Viñes, Ugarte, Hinojosa,....

También es en la residencia donde cultiva su placer por el deporte y el boxeo.

Continúa hablando sobre el servicio militar. Durante este capítulo los nombres de cafés de Madrid se suceden: Café Platerías, Café Castilla, Café Pombo, Café Gijón, Granja de henar, Fornos, Kutz, Café de la Montaña, Café Fornos,...

Habla aquí Luis Buñuel de uno de los capítulos que más atrae: "La orden de Toledo". No explicaré que era la orden de Toleda ya que no es el objetivo de este post. hoy mismo con un amigo hemos comentado que sería una buena actividad para celebrar nuestros 40 años.

Cierra el capítulo con la muerte de su padre.

París (1525 - 1929) es el siguiente paso en su biografía. En él descubre el antisemitísmo, cómo a él mismo le llamaban "meteco". Narrá sus aventuras por los cabarets, las terrazas, los cines y sobre todo, cómo empieza a hacer cine.

Silencio

1.
Hay silencios verdad,
que son como lápidas centenarias.
Preámbulos de la última causa,
premonitorios del más simple axioma.
Tan dúctiles como pronósticos,
tan tibios, que si miras
con desdén a través de los años,
resultan acogedores, estúpidos, necesarios.

2.
Son grietas blindadas,
como espinitas encofradas
en lo más profundo del ser.
Son las melancólicas piezas
sobrantes del puzzle vital,
como las puertas de emergencia en la cárcel,
como la asíntota trazada a la memoria.

3.
Cuando cae la implacable sinfonía
en lo profundo del hombre,
apelmazada, firme como un quizás,
Él se volatiliza, dejando un rastro
de alas batidas. ( Mariposas y buitres ).

4.
Suelen ser restos, sobras diezmadas
de días en trueque continuo por recuerdos,
suelen ser tal vez, quizás, si pudiera,......
y peores azotes suicidas
en los que filtramos vanidad, falsedad,
y sólo de vez en cuando, nuestro reflejo.

5.
¡ Pero no te equivoques!.
Hay silencios verdad,
como brutales prolongaciones de amor,
como torpes guiños al pasado,
con los que intentamos mermar
los rastros, los signos, las tildes.

6.
Amor, tristeza, muerte, razón;
afluentes perennes del silencio.
Víscera, hueso, corazón;
trocitos de materia aferrados a la vida,
a veces en silencio,
a veces con sonrisas,
pero siempre, y también nunca,
en ese instante preciso
en que el alma vuelca su última pancarta,
a través de nuestra boca estertorea.

Epílogo.
En esa inevitable parcela
en la que Cronos termina por morir;
en ese póstumo homenaje a lo que fuimos
o dejamos de ser por las dudas,
por los mañana; en el postrero silencio,
ese que es el fin o el portavoz de lo nuevo;
la muerte nos descubre acurrucados, un poco tristes,
amontonando los guijarros como días, como piras,
intentando atrapar los silencios
que nos robaron los demoledores gritos.

Juan Carlos García Cazcarra

Paisaje

PAISAJE
El cielo vierte su vientre sobre el valle
embriagándolo todo en su color vino.
La tarde está en pausa, templada
Templando nuestros músculos
Con sus últimos rayos desde la montaña.
Dentro de nada todo habrá terminado
Y el crepúsculo inundará nuestros ojos
Y apretaré tu mano y apretaras mi mano
Y cuando la noche caiga certera
Arrastrando nuestras pupilas al oscuro más voraz
Un pájaro o un cometa o un avión a reacción
Dibujará una concha en su lecho estrellado
Y sabrás y sabré que tú aún estas a mi lado.


Juan Carlos García Cazcarra

Luis Buñuel. Mi último suspiro

Este libro recoge las memorias de Luis Buñuel. Jean Claude Carrière recoge la voz de Luis Buñuel y la ordena durante dieciocho años en Mi último suspiro. Juntos realizaron seis películas: El diario de una camarera, Belle de Jour, La vía Láctea, El discreto encanto de la burguesía, El fantasma de la libertad y Ese oscuro objeto del deseo.

Este libro cayó en mis manos hace muchos años. La verdad es que lo recogí de la pequeña biblioteca de casa de mi abuela en Binéfar. El libro es de mi tía Carmen. Mucho tiempo después me lo regaló. 

Es un libro editado en Plaza&Janes; en primera edición en abril de 1982 y en segunda (ejemplar que leo ahora) en febrero de 1983.

Mi último suspiro comienza hablando de la memoria, las lagunas, el alzheimer, el sueño, la amnesia, el olvido.

En las siguientes páginas Luis Buñuel nos traslada a su infancia en Calanda; nos habla de su casa, de la torre, el entorno y las cenas con lámparas de aceite. Nos habla de su nacimiento en la Edad Media; en esa España profunda de principio del siglo pasado en que el sexo, la fé y la muerte marcan a Luis Buñuel profundamente. Termina este primer capítulo con un guiño al Milagro de Calanda y otros pasajes que hacen entender un poco mejor el cine de Luis Buñuel y su filmografía: su primer visionado de una película, su teatro (regalo de sus padres a la vuelta de un viaje), el lugar desde donde veía tres películas diarias.....

Hace en esta primera parte una alusión a la revista "El Motín" publicación anarquista y ferozmente anticlerical de la cual existen ejemplares digitalizados recogidos en este blog.: http://elmotin.blogspot.com.es/

Continua "Mi último suspiro" con una breve historia de su padre y como gana una fortuna en Cuba; el paso por los Jesuitas; pasaje en el que se advierte la fuente de algunas de sus obsesiones posteriores y una reseña muy especial al cine.

Luis Buñuel da acceso en sus memorias a un pasaje que escribe su hermana Conchita unos años antes en la publicación Positif y que deja constancia de sus aventuras en Calanda, su relación con las arañas y la incipiente forma de ver la vida de un joven Luis Buñuel.

Aquí intercala Buñuel un capítulo que me hizo reír e identificarme con él respecto a los viajes en avión y la ginebra: "Los placeres de Aquí abajo". En él, Luis Buñuel nos habla de la ginebra, de los bares y de cómo el alcohol le era necesario para crear; eso sí, en su justa medida. Yo siempre he dicho que para mí la resaca es un estado de creación óptimo.
En estas líneas cuenta anécdotas curiosas de su vida en Estados Unidos durante la Ley Seca, o sus tendencias en vinos. El capítulo comienza: "Yo he pasado en los bares horas deliciosas." Creo que sería una estupenda primera frase para un relato corto.

Llega ahora un interesante capítulo: La residencia de Estudiantes de Madrid (1917-1925) pero dejaré este y otros capítulos para un segundo o tercer post ya que si no, se alargará mucho.

Rumbo a Obmur | El oráculo

Aitip, una joven muchacha de generosos pechos y larga melena rubia, se acerco al oráculo a conocer su destino. Los sacerdotes utilizaron la aruspicia, la leconomancia y la libanomancia, aparte de otras muchas técnicas de adivinación para responder a todas sus preguntas. Poco a poco, Aitip fue descubriendo con quien se casaría, cuantos hijos tendría, cuando y de qué modo morirían sus padres y ella misma. Del mismo modo, se enteró como su hijo mayor, Oeset, caería preso en la más cruel de las prisiones. Solo hubo una pregunta de las formuladas por Aitip que quedo sin respuesta. Una pregunta a la que las pitonisas y los sacerdotes del templo, no supieron contestar, ya que las piedras, lo huesos, la sangre y el humo no tenían respuesta. La juvenil y cariñosa Aitip preguntó: ¿Quien soy ?, y el oráculo mostró el interior de Aitip: LA NADA.

Último Cometa desde la orilla del mar

Pequeño poema escrito en otra de aquellas tardes minerales de La Almunia de Doña Godina. Es un poema sencillo, sin pretensiones, que quería describir un simple y bello hecho: el paso de un cometa. Como siempre, espero que el poema os guste.  

¿ No has visto la estrella?.
Fugaz te ha dibujado
una espina dorsal
de norte a sur.

Luego se ha escondido,
en tu inagotable horizonte
olvidando su simple rastro
de semillas de luz.

Juan Carlos García Cazcarra

Rumbo a Obmur | El cómitre tísico.

El primer escalofrío le sorprendió tumbado en su cama. El cómitre, un corpulento negro de dos metros de altura con la cabeza rapada, nunca había estado enfermo así que relacionó los vómitos y el profuso sudor con comida en mal estado. Conforme pasaron los días su pérdida de peso se hizo notoria. Los brazos, antes hercúleos se habían convertido en hilos minúsculos que tan apenas podían sostener la cuchara al comer. Su pecho, antaño marmóreo y marcado, se arrugó como el resto de su cuerpo a las pocas semanas. La tos, seca y frecuente, tan apenas permitía que se le entendiera una palabra y, cuando intentaba forzar la voz, la disnea le abatía en pocos minutos, teniendo entonces que respirar fuerte y pausadamente unas cuantas veces para recuperar el aliento.
Cuando le enterramos a Obmur llegó una orda de marineros, vigías, contramaestres, capitanes, bucaneros, tripulaciones enteras como antes no se había visto desde los siete mares. Los cómitres se podían contar por decenas de miles, todos con sus tambores atados a la cintura atestando las calles, las plazas, hasta el último rincón de la ciudad. El estruendo reverberó en Obmur durante tres días y tres noches. En las conversaciones de los marineros, en las tabernas del puerto, todavía se recuerda al corpulento cómitre negro, - Siempre marcaba un ritmo lento.-, se les oye decir a los remeros que bogaron bajo sus ordenes.
 

TE PREDIJE, poema.

Escribí este poema enLa Almunia de Doña Godina un tórrido verano en el que terminé el proyecto de fin de carrera.

Pronto se convirtió en uno de mis preferidos  siempre he creido que tiene mucho potencia y fuerza. A veces, las predicciones se cumplen.

TE PREDIJE

En lo íntimo de la metáfora,
en la víscera de la palabra,
en la ánfora del naufragio,
en el vértice de mi pluma,
ya hace un mar de tiempo que te predije.

Te predije con tus manos de raíces
que se hunden y se aferran
y se ensanchan en mi.

Te predije con manadas de abrazos,
con jaurías de besos tiernos
y cálidos y otra vez tiernos
macerándose en tus labios
desde el primer borbotón de calendario.

Te predije en la enésima esperanza,
en el penúltimo suspiro,
en el postrero latido de mi corazón coraza.

Te predije desde aquellos infinitos pequeños
que eran los días en tu ausencia,
desde aquella decadencia de ritmos
sin tónica ni tildes que eran mis versos tristes
y no son tus caderas.

En la empírica fórmula
que deduje en el lastre de mis noches,
soledad, te predije mucho antes
de que hubiese incógnitas,
mucho antes de que el primer mago cambiara
luces por sombras y sombras por vacíos.

Y aunque te predije, ya ves,
de que me sirvió
si llegaste cuando el mar de tiempo
no era mar ni era tiempo,
si no océano pasado.

Y claro, llegaste siendo tú,
sin manos de raíces,
sin tildes ni andamios de abrazos,
ni jaurías, ni nada de lo que predije.

Y, ¿ sabes ?, es mejor descubrirte que predecirte,
resolverte que imaginarte.

Juan Carlos García Cazcarra

Premio Poesía Altorricón 2000

Dedicado a Yolanda

Rumbo a Obmur | Obmur

Desde los pináculos de los rascacielos de Obmur se ven llegar los barcos cargados con las mercancías de ultramar. Fardos de azafrán, chocolate y hojas de tabaco atestan las bodegas de los buques que volverán a zarpar dentro de dos lunas con la estiba repleta de dátiles, muérdago y licor de avellana. 

En el arrabal, los niños juegan incansablemente hasta que el anochecer les priva de la luz. Las puertas se cierran y el sonido de los cerrojos reberbera en la ciudad. Las calles se convierten entonces en un muladar de hombres y mujeres a la deriva. Buscan sueños extraviados hace mil años en los lupanares, en los fumaderos, en las barras de las hosterías, en los oscuros callejones, pero su destino se arrastra desde el ocaso hasta que el alba llega, porque perdieron la posibilidad de renacer de sus cenizas la noche que desembarcaron en Obmur. La ciudad que roba el pasado. Solo de vez en cuando, uno de ellos logra escapar de su telaraña y parte rumbo a otra ciudad: a la Obmur diurna.

Kwai

"Si se enrolla Constante nos chupamos bastante, Nos resulta chocante, VÁMONOS AL KWAI"

Una de las cosas que más me gusta es investigar qué hay detrás de algunas letras de canciones. Véase:The Doors | Las puertas...¿Por qué ese nombre?,  Smoke on the Water, Pet Sematary, ... y aunque hace mucho que escuchaba esta canción de Siniestro Total no le daba más importancia, la cantaba mecánicamente hasta que un día me pregunté: ¿Qué es el  Kwai? y ¿quien es ese Constante?.

En internet todo se encuentra relativamente fácil así que, ahí va la información:

El Kwai fué un bar de Madrid al que acudían muchos de los jóvenes y no tan jóvenes de la movida madrileña y en el que algunos grupos como Sinietro Total ( Menea el bullarengue) y Os Resentidos ( Economía sumergida) grabaron vídeos. ( los dejamos más abajo)

Constante Martínez, el dueño del bar, era de Cangas del Narcea y aparece en varios de los vídeos grabados para "La Bola De Cristal", incluso con su mujer en el de Siniestro Total.

El Kwai estaba en la calle Fernando VI de Madrid y parece ser que Constante era bastante generoso con los "calmantes" o "Pechugas de Villeroy" ( vodka Yurinka o whisky DYC que necesitaba 3 coca-colas para un sólo cubata) y según parece era un lugar muy peculiar, con paredes repletas de objetos curiosos y lámparas a media altura que cuando el bar se llenaba, calentaban la cocorota a los parroquianos.

Retomo de la entrada de Pelayín en el blog puertadelparaiso.net: "Sus paredes estaban plagadas de iconos presididos por una enorme fotografía de los rascacielos de Manhattan bajo un rótulo que decía: «Cangas del Narcea, vista parcial». Y es famoso también el cartel de «aforo completo» que sacaba aún con el bar a medio llenar.

Allí te podías encontrar promociones enteras de Ingeniería Minera, a los taxistas más castizos de Madrid, o a Buero Vallejo, que venía de cobrar sus derechos de autor al palacete vecino, a los abogados laboralistas que volvían de las Salesas y sindicalistas de paso en Madrid para negociar el convenio colectivo de los mineros de Hunosa. El lema de la casa lo coreaban todos los asistentes: «Café como el del Kwai ni lo hubo ni lo hay». En la iconografía que decoraba figuraban fotografías de todo asturiano que tuviese cierta notoriedad, desde los oftalmólogos Fernández-Vega, al luchador Peltop, desde Arturín Fernández a un futbolista de Ujo que jugaba de verdugo central en un equipo madrileño (Alvarito)."

Otra de las curiosidades del Kwai era que si se le pedía a Constante un Martini este te respondía con un:

-Vete a Pachá
-Vete a Italia
-Vete al "Espiki"

Os Resentidos | Economía sumergida

Sinietro Total: Menea el bullarengue

Sinietro Total: ¡VÁMONOS AL KWAI!( El LP "Bailaré sobre tu tumba" (1985), de Siniestro Total (¿de quién si no?), se abría con el tema "Vámonos al Kwai". La letra la hicieron entre los Siniestros y Anton Reixa en la puerta del Kwai, con Reixa enseñando la polla y diciendo que eran comunistas. http://www.grupotortuga.com/Constante-te-vengaremos-Vamonos-al)

Física General. Otra noche en el Kwai






En esta canción "Somos siniestro Total" también se nombra al Kwai : "Vamos al Kwai, al Palentino, al Berberecho y a lo hecho pecho"


Citas interesantes sobre PECHUGAS:

Toni dijo (http://lacomunidad.elpais.com/dario-manrique/2008/3/17/la-grandeza-siniestro-total)

Yo, del precio de las copas del Kwai recuerdo aquel cartel de una tía enseñando las tetas que ponía: "par de pechugas 225 pts". Y el par de pechugas eran dos cubatas rellenados con una coca cola para ambos. A veces daba miedo moverlos un poco, no sea que explotaran... juas.

Julián Hernández dijo (http://lacomunidad.elpais.com/dario-manrique/2008/3/17/la-grandeza-siniestro-total)

Esto es información histórica para el intensísimo debate a propósito de las copas del Kwai. Constante ponía dos vasos de tubo con hielo, repartía UNA botella pequeña de cocacola entre los dos y los rellenaba con whisky Dyc. Al estar el whisky por encima de la cocacola, había que remover aquello con una cuchara larga. El precio eran 125 pesetas (unos 80 céntimos de euro). De nada. Ah, y un abrazo, Darío.



Enlaces que he utilizado para documentarme:

http://comunidad.terra.es/forums/1/12617008/ShowThread.aspx
http://www.youtube.com/watch?v=B_PjcMJSDZU
http://www.facebook.com/pages/KWAI/32088173182
http://elcallejondelgato-carlos.blogspot.com.es/2011/03/los-dias-del-kwai.html
http://www.puertadelparaiso.net/2007/08/constante-el-del-kwai.html
http://www.grupotortuga.com/Constante-te-vengaremos-Vamonos-al
http://www.youtube.com/watch?v=B_PjcMJSDZU
http://www.youtube.com/watch?v=dDrSJrXUZn4
http://www.fotolog.com/elsrgarcia/8404409/
http://www.ciao.es/Kwai_Madrid__Opinion_102499
http://www.nosesimeexplico.com/foro/showthread.php/19924-Lobby-Kwai
http://lacomunidad.elpais.com/dario-manrique/2008/3/17/la-grandeza-siniestro-total

Letra de Vamonos al Kwai

No se está mal en la F.A.I.
(pero es mejor el Kwai)
Ni tampoco en la R.A.I.
(pero es mejor el Kwai)
Desde Lima a Kuwait
(no hay nada como el Kwai)
Del Monday al Sunday
(estamos en el Kwai)
Si se enrolla Constante
Nos chupamos bastante
Nos resulta chocante
VAMONOS AL KWAI (bis)
En la tasca y en el bar
(nos vamos a chupar)
Hay muchos charcos que pisar
(nos vamos a chupar)
No paramos de brindar
(nos vamos a chupar)
Por Lenin y por el Zar
(nos vamos a chupar)
Hay muchas zanjas que tapar
(nos vamos a chupar)
Y banderas que robar
(nos vamos a chupar)
Y locales que quemar
(nos vamos a chupar)
Y por aire, tierra y mar
(nos vamos a chupar).

Extraida de : http://siniestro.com/historia/tema/vamonos-al-kwai/

Continentes

Hace mucho escribí este poema  que reencuentro entre los papeles de una vieja caja. Me ha traido muchos recuerdos de algunos de los aragoneses que, desgraciadamente, ya no están entre nosotros. Bueno, aquí queda. Espero que os guste.

CONTINENTES

Si África no fuera un continente

seguramente sería una película de Buñuel

perdida en algún desván

y de la que Garci, como siempre,

nos enseñaría sus vísceras a través del agujero de la 2.

Si Europa no fuera un continente,

seguramente seria un calabozo a orillas del Ebro,

y del que Gistain, en su ciudad, nos contaría que

las paredes son demasiado húmedas o angostas.

Si Asia no fuera un continente,

doy por seguro que sería un cocktail molotov en manos

de algún niño bien en el 68 a las puertas del Loubre

y del que Tomeo, se olvidaría y marcharía a Cadaques

montado en su todo terreno vocabulario.

Si América no fuera un continente,

posiblemente fuera una botella de ron a medio beber

en manos de algún adolescente en Pso. Independencia

y al romperse contra el adoquín o la fachada del BBV

los posos dibujarían una pálida Australia,

con sus islas y todo.

 "Mapa nuevo y preciso del mundo", de Visscher, Nicolaes (1649-1702)

Rumbo a Obmur: EL mensajero

Como lo prometido es deuda, aquí os traigo el primero de los cuentos que conforman Rumbo a Obmur. Espero que os guste.

 

1.- El mensajero.

La noche devoraba el crepúsculo con ansia, así que el mensajero con rumbo a Obmur, extasiado del largo camino recorrido, acampó en el bosque junto a unas piedras que le sirvieron de refugio. No tardo en darse cuenta de que el frío, - la tarde ya entrada y agonizante de invierno así lo impuso - , apelmazaba sus dedos haciéndole sentir un dolor ajeno, de otro, como si en vez de uñas tuviera profundas grietas, trocitos de dolor uno junto al otro. Vio como se iban apagando las últimas ramas de la hoguera, sintió la nieve cubriendo sus pómulos, quieto, sosegado, arrastrando a su memoria todo lo que dejo atrás al partir: los depósitos de ternura de su esposa, las batallas triunfales de su pueblo, y la rojiza luz difuminada en lágrimas, que recordaba haber visto un instante antes de cerrar sus párpados. Y así paso las horas, - sumido en un magma líquido, en un lugar sin aristas, sin temblores ni fiestas, sin conciencia, sin sílabas, simple, perpetuo, azul -, hasta que en el último estertor, en el postrero aliento de vida, con su puñal, logro grabar el mensaje en la piedra, deseando, tal vez vanamente, que alguien lo leyera y descubriera, enterrado en el musgo, su logogrifo.