Hay silencios verdad,
que son como lápidas centenarias.
Preámbulos de la última causa,
premonitorios del más simple axioma.
Tan dúctiles como pronósticos,
tan tibios, que si miras
con desdén a través de los años,
resultan acogedores, estúpidos, necesarios.
2.
Son grietas blindadas,
como espinitas encofradas
en lo más profundo del ser.
Son las melancólicas piezas
sobrantes del puzzle vital,
como las puertas de emergencia en la cárcel,
como la asíntota trazada a la memoria.
3.
Cuando cae la implacable sinfonía
en lo profundo del hombre,
apelmazada, firme como un quizás,
Él se volatiliza, dejando un rastro
de alas batidas. ( Mariposas y buitres ).
4.
Suelen ser restos, sobras diezmadas
de días en trueque continuo por recuerdos,
suelen ser tal vez, quizás, si pudiera,......
y peores azotes suicidas
en los que filtramos vanidad, falsedad,
y sólo de vez en cuando, nuestro reflejo.
5.
¡ Pero no te equivoques!.
Hay silencios verdad,
como brutales prolongaciones de amor,
como torpes guiños al pasado,
con los que intentamos mermar
los rastros, los signos, las tildes.
6.
Amor, tristeza, muerte, razón;
afluentes perennes del silencio.
Víscera, hueso, corazón;
trocitos de materia aferrados a la vida,
a veces en silencio,
a veces con sonrisas,
pero siempre, y también nunca,
en ese instante preciso
en que el alma vuelca su última pancarta,
a través de nuestra boca estertorea.
Epílogo.
En esa inevitable parcela
en la que Cronos termina por morir;
en ese póstumo homenaje a lo que fuimos
o dejamos de ser por las dudas,
por los mañana; en el postrero silencio,
ese que es el fin o el portavoz de lo nuevo;
la muerte nos descubre acurrucados, un poco tristes,
amontonando los guijarros como días, como piras,
intentando atrapar los silencios
que nos robaron los demoledores gritos.
Juan Carlos García Cazcarra
