Así que morirse [vivir] era esto

Así que morirse era esto

Así que morirse era esto. Permanecer estático, aséptico, físico. Merodear a cada momento el pasado y mascarlo como se masca una novela en el césped de la piscina.

Deambular el día a día; descubrir los sentimientos derretidos resbalándose por las paredes de la cabeza por la noche.

Tengo la cabeza a punto de estallar y una arcada me ronda la boca del estómago desde hace meses. La vida pasa; se amontonan a mi alrededor los instantes hasta que los borro con una mirada de indiferencia.

Así que vivir era esto.
Así que vivir era esto. Sentir la carne eléctrica. Reconocer el instante saciante.

Permanece sentada en cuclillas, apurando ansiosamente un cigarro. Su cuerpo pequeño, casi infantil, hace que al principio no te fijes en sus cicatrices. Muchos no la ven nunca… pasan sobre ella aéreos, delebles, impermeables.

La tarde acaba de empezar y la gente se disuelve en la calle Mayor como hormigas atareadas. 

Patente de Corso [Aragón]

Yo no sé si se han dado cuenta
de que todo el que viene a esta tierra
llega con su patente de corso
cosida en el dorso de su chaqueta.

Organizan expolios certificados,
rubricados desde Madrid o Roma,
y en sus todoterrenos se llevan
toda cosa que no sea carcoma.

Claro que, luego, en museos y anticuarios
lejanísimos,
admiramos boquiabiertos
los trozos de esta tierra arrebatados.


Habrá que encofrar las costumbres, los ríos
las casas, los apellidos,
Habrá que ahondar las raíces
ramificarlas alrededor de los cimientos,
de los montes, de las piedras,
que estos corsos nos dejan con lo puesto,
si lo puesto a ellos no les queda.

Juan Carlos García Cazcarra

Esperando tu palabras al borde del mar

Has sosegado tu aliento
esperando una respuesta,
macerando tu innata tempestad
en marea baja,
al filo del plenilunio.

Pero nadie moja ya sus pies
en tu vértice de anfibio,
nadie espera ya tus versos rítmicos
de diapasón de níquel.

He llamado a tu puerta de huracán
y me ha respondido tu voz de marejada.

Juan Carlos García Cazcarra

Luis Buñuel. Mi último suspiro II

Continua Luis Buñuel hablando de cómo llega a la residencia de estudiantes. Se la recomienda el senador Don Bartolomé Esteban a su padre y en ella, Luis Buñuel, permanece 7 años.

Explica en varias páginas cómo se desarrolla su primera etapa académica en Madid: sus problemas con las matermáticas, su pasión por la biologí.

En la residencia y los cafés conoce a muchos de los que serán sus amigo posteriores: Juan Centeno ( que evocará años más tarde una escena de El Ángel exterminador), Samblancat (aragones anarquista), Pedro Garfias (poeta), Guillermo de Torre (poeta, Alberti, Lorca, Dalí, Hernando y Lulú Viñes, Ugarte, Hinojosa,....

También es en la residencia donde cultiva su placer por el deporte y el boxeo.

Continúa hablando sobre el servicio militar. Durante este capítulo los nombres de cafés de Madrid se suceden: Café Platerías, Café Castilla, Café Pombo, Café Gijón, Granja de henar, Fornos, Kutz, Café de la Montaña, Café Fornos,...

Habla aquí Luis Buñuel de uno de los capítulos que más atrae: "La orden de Toledo". No explicaré que era la orden de Toleda ya que no es el objetivo de este post. hoy mismo con un amigo hemos comentado que sería una buena actividad para celebrar nuestros 40 años.

Cierra el capítulo con la muerte de su padre.

París (1525 - 1929) es el siguiente paso en su biografía. En él descubre el antisemitísmo, cómo a él mismo le llamaban "meteco". Narrá sus aventuras por los cabarets, las terrazas, los cines y sobre todo, cómo empieza a hacer cine.

Silencio

1.
Hay silencios verdad,
que son como lápidas centenarias.
Preámbulos de la última causa,
premonitorios del más simple axioma.
Tan dúctiles como pronósticos,
tan tibios, que si miras
con desdén a través de los años,
resultan acogedores, estúpidos, necesarios.

2.
Son grietas blindadas,
como espinitas encofradas
en lo más profundo del ser.
Son las melancólicas piezas
sobrantes del puzzle vital,
como las puertas de emergencia en la cárcel,
como la asíntota trazada a la memoria.

3.
Cuando cae la implacable sinfonía
en lo profundo del hombre,
apelmazada, firme como un quizás,
Él se volatiliza, dejando un rastro
de alas batidas. ( Mariposas y buitres ).

4.
Suelen ser restos, sobras diezmadas
de días en trueque continuo por recuerdos,
suelen ser tal vez, quizás, si pudiera,......
y peores azotes suicidas
en los que filtramos vanidad, falsedad,
y sólo de vez en cuando, nuestro reflejo.

5.
¡ Pero no te equivoques!.
Hay silencios verdad,
como brutales prolongaciones de amor,
como torpes guiños al pasado,
con los que intentamos mermar
los rastros, los signos, las tildes.

6.
Amor, tristeza, muerte, razón;
afluentes perennes del silencio.
Víscera, hueso, corazón;
trocitos de materia aferrados a la vida,
a veces en silencio,
a veces con sonrisas,
pero siempre, y también nunca,
en ese instante preciso
en que el alma vuelca su última pancarta,
a través de nuestra boca estertorea.

Epílogo.
En esa inevitable parcela
en la que Cronos termina por morir;
en ese póstumo homenaje a lo que fuimos
o dejamos de ser por las dudas,
por los mañana; en el postrero silencio,
ese que es el fin o el portavoz de lo nuevo;
la muerte nos descubre acurrucados, un poco tristes,
amontonando los guijarros como días, como piras,
intentando atrapar los silencios
que nos robaron los demoledores gritos.

Juan Carlos García Cazcarra

Paisaje

PAISAJE
El cielo vierte su vientre sobre el valle
embriagándolo todo en su color vino.
La tarde está en pausa, templada
Templando nuestros músculos
Con sus últimos rayos desde la montaña.
Dentro de nada todo habrá terminado
Y el crepúsculo inundará nuestros ojos
Y apretaré tu mano y apretaras mi mano
Y cuando la noche caiga certera
Arrastrando nuestras pupilas al oscuro más voraz
Un pájaro o un cometa o un avión a reacción
Dibujará una concha en su lecho estrellado
Y sabrás y sabré que tú aún estas a mi lado.


Juan Carlos García Cazcarra

Luis Buñuel. Mi último suspiro

Este libro recoge las memorias de Luis Buñuel. Jean Claude Carrière recoge la voz de Luis Buñuel y la ordena durante dieciocho años en Mi último suspiro. Juntos realizaron seis películas: El diario de una camarera, Belle de Jour, La vía Láctea, El discreto encanto de la burguesía, El fantasma de la libertad y Ese oscuro objeto del deseo.

Este libro cayó en mis manos hace muchos años. La verdad es que lo recogí de la pequeña biblioteca de casa de mi abuela en Binéfar. El libro es de mi tía Carmen. Mucho tiempo después me lo regaló. 

Es un libro editado en Plaza&Janes; en primera edición en abril de 1982 y en segunda (ejemplar que leo ahora) en febrero de 1983.

Mi último suspiro comienza hablando de la memoria, las lagunas, el alzheimer, el sueño, la amnesia, el olvido.

En las siguientes páginas Luis Buñuel nos traslada a su infancia en Calanda; nos habla de su casa, de la torre, el entorno y las cenas con lámparas de aceite. Nos habla de su nacimiento en la Edad Media; en esa España profunda de principio del siglo pasado en que el sexo, la fé y la muerte marcan a Luis Buñuel profundamente. Termina este primer capítulo con un guiño al Milagro de Calanda y otros pasajes que hacen entender un poco mejor el cine de Luis Buñuel y su filmografía: su primer visionado de una película, su teatro (regalo de sus padres a la vuelta de un viaje), el lugar desde donde veía tres películas diarias.....

Hace en esta primera parte una alusión a la revista "El Motín" publicación anarquista y ferozmente anticlerical de la cual existen ejemplares digitalizados recogidos en este blog.: http://elmotin.blogspot.com.es/

Continua "Mi último suspiro" con una breve historia de su padre y como gana una fortuna en Cuba; el paso por los Jesuitas; pasaje en el que se advierte la fuente de algunas de sus obsesiones posteriores y una reseña muy especial al cine.

Luis Buñuel da acceso en sus memorias a un pasaje que escribe su hermana Conchita unos años antes en la publicación Positif y que deja constancia de sus aventuras en Calanda, su relación con las arañas y la incipiente forma de ver la vida de un joven Luis Buñuel.

Aquí intercala Buñuel un capítulo que me hizo reír e identificarme con él respecto a los viajes en avión y la ginebra: "Los placeres de Aquí abajo". En él, Luis Buñuel nos habla de la ginebra, de los bares y de cómo el alcohol le era necesario para crear; eso sí, en su justa medida. Yo siempre he dicho que para mí la resaca es un estado de creación óptimo.
En estas líneas cuenta anécdotas curiosas de su vida en Estados Unidos durante la Ley Seca, o sus tendencias en vinos. El capítulo comienza: "Yo he pasado en los bares horas deliciosas." Creo que sería una estupenda primera frase para un relato corto.

Llega ahora un interesante capítulo: La residencia de Estudiantes de Madrid (1917-1925) pero dejaré este y otros capítulos para un segundo o tercer post ya que si no, se alargará mucho.

Rumbo a Obmur | El oráculo

Aitip, una joven muchacha de generosos pechos y larga melena rubia, se acerco al oráculo a conocer su destino. Los sacerdotes utilizaron la aruspicia, la leconomancia y la libanomancia, aparte de otras muchas técnicas de adivinación para responder a todas sus preguntas. Poco a poco, Aitip fue descubriendo con quien se casaría, cuantos hijos tendría, cuando y de qué modo morirían sus padres y ella misma. Del mismo modo, se enteró como su hijo mayor, Oeset, caería preso en la más cruel de las prisiones. Solo hubo una pregunta de las formuladas por Aitip que quedo sin respuesta. Una pregunta a la que las pitonisas y los sacerdotes del templo, no supieron contestar, ya que las piedras, lo huesos, la sangre y el humo no tenían respuesta. La juvenil y cariñosa Aitip preguntó: ¿Quien soy ?, y el oráculo mostró el interior de Aitip: LA NADA.

Último Cometa desde la orilla del mar

Pequeño poema escrito en otra de aquellas tardes minerales de La Almunia de Doña Godina. Es un poema sencillo, sin pretensiones, que quería describir un simple y bello hecho: el paso de un cometa. Como siempre, espero que el poema os guste.  

¿ No has visto la estrella?.
Fugaz te ha dibujado
una espina dorsal
de norte a sur.

Luego se ha escondido,
en tu inagotable horizonte
olvidando su simple rastro
de semillas de luz.

Juan Carlos García Cazcarra