Nubes con forma de pistola

Siempre creísteis que era un hombre con suerte, pero no vísteis las nubes con forma de pistola. La mañana es gris, como tu mirada a través del tiempo. Vulgar. Pálida.
Los sueños se han roto en un fracaso de vidrios y novelas.
La tarde llegará implacable y me suicidaré, una vez más, atrapado en este cirro de desesperanza.